azuldemar

Angel González,

2012-02-01T03:59:00.000+01:00

Esperanza,
araña negra del atardecer.
Tu paras
no lejos de mi cuerpo
abandonado, andas
en torno a mí,
tejiendo, rápida,
inconsistentes hilos invisibles,

te acercas, obstinada,

y me acaricias casi con tu sombra
pesada
y leve a un tiempo.

Agazapada

bajo las piedras y las horas,
esperaste, paciente, la llegada
de esta tarde
en la que nada
es ya posible...
Mi corazón:
tu nido.
Muerde en él, esperanza.

Foto de Susanne-K.

Rocío Márquez - Qué no daría yo -

2012-02-01T03:52:00.001+01:00

Gabriel Garcia Marquez,

2012-02-01T03:46:00.001+01:00

Si alguien llama a tu puerta,

amiga mía,

y algo en tu sangre late y no reposa

y en su tallo de agua, temblorosa,

la fuente es una líquida armonía.
Si alguien llama a tu puerta y todavía
te sobra tiempo para ser hermosa
y cabe todo abril en una rosa
y por la rosa se desangra el día.
Si alguien llama a tu puerta una mañana
sonora de palomas y campanas
y aún crees en el dolor y en la poesía.
Si aún la vida es verdad y el verso existe.
Si alguien llama a tu puerta y estás triste,
abre, que es el amor, amiga mía.

Imágen de kurrucucu

Orietta Lozano

2012-02-01T03:41:00.000+01:00

Ritual secreto

Amante mío, estoy desnuda, más fresca que el agua azul
para tu noche de amor.
Cada extremo de mi boca,
cada esquina de mis miembros
se apresuran como ágiles peces
hacia tus tibias aguas.

Amante mío, yo deseo la mordedura de tus dientes

y me encamino temblorosa hacia cada uno de tus dedos,
me detengo a mirar tu cuerpo a través de oscura cerradura
e incontenible deseo se posa en mis húmedos senos.
Por tí se escapa la sequedad de mi boca,
mi mirada de brújula perdida en tus rincones,
floto voluptuosa en tus profundas aguas
y me abro como flor nocturna a tu plácida noche.
Mi cuerpo, fiesta fértil y lasciva.
Paséeme solitaria, desnuda ante tu noche,
siémbrame semillas olorosas a sal.
Mírame desnuda

con la hermosa sospecha

que mi vientre será fértil a tu salada lluvia.
Mi caverna, tibia y silenciosa, guarida perfecta
de tu solitario cuerpo,
Mi boca es suave entre tus dientes,
mi lengua, pájaro que anida en tu boca.
Por mi carne fluye sudor de hierro
y me prendo
como alga marina a tu confuso mar.
Soy la obra inconclusa
con infinitas posibilidad es para un final.
Me entrego fácil a tus brazos,
con el misterioso encanto de un ritual.

TERESA ABURTO URIBE

2012-02-01T03:35:00.000+01:00

Teresa Aburto Uribe nació en octubre de 1965 en Puerto Montt Chile. A los cuatro años de edad su familia y ella se trasladaron a Coyhaique (Patagonia Chilena). En 1975 y a raíz del golpe de estado en este país, se vieron obligados a emigrar a la Argentina, país que los acogió amablemente.

Viviendo en la ciudad de Puerto Madryn, y ya con 12 años, Teresa descubrió su vocación por la escritura mediante un juego escolar. Su primer intento de poema se llamó "Está llegando la primavera", manuscrito extraviado en su momento. A los 14 años escribe "Las maravillas del Universo" y algunos otros que forman parte de los primeros poemas más elaborados y de mejor contenido. A instancias de su profesora de Literatura el poema "Las Maravillas del Universo" participó de el certamen literario "Escritores Inéditos del NOA" habiendo sido elegido para formar parte de la Antología Editada en esa zona de Argentina.

El trabajo literario continuó creciendo, y la participación en diversos concursos literarios se hizo frecuente llegando así a formar parte de la nómina de escritores inéditos de la provincia del Chubut (Argentina), situación que le permitía contacto asiduo por correspondencia con diversos exponentes de la poesía patagónica argentina.

En el año 1991 participó en el Eistedvod del Chubut, (fiesta cultural de origen galés), en el certamen " Corona al Poeta". Ganó el tercer lugar entre 143 participantes, con el poema "Aquel Puerto Solo".

Siguió escribiendo y participando en diversos certámenes, hasta que en 1994 escribe su primera novela Las Fronteras del Corazón, cuyo contenido está directamente ligado al tema del destierro dada la situación vivida en Chile en 1973.

En 2002 regresa a vivir a Chile, con el objetivo de descubrir su cultura original y continuar cultivando el arte de la escritura, en su eterna búsqueda de material para seguir incursionando en el género de la novela. Se establece en su ciudad natal y se casa. A los cinco años su marido muere repentinamente, y decide regresar con su hija a Argentina, donde sigue radicada.

UNA TARDE CUALQUIERA

Volveré una tarde de septiembre
con los primeros soles

y las últimas ballenas,

caminaré tus playas

y tus doradas dunas,
me perderé en la bruma
de una tarde cualquiera.
Mi corazón
no habrá partido entonces,
será como no haberme ido nunca,
seré parte de ti otra vez,
te cantaré mis deseos
y me dormiré en la humedad
de tu oleaje blanco,
en el olor a mar sereno,
sobre un colchón de caracolas.
Volveré a caminarte una tarde...
una tarde como esas tantas
en que te he dado mi infancia,
volveré a darte mis sueños,
mi sonrisa, como tantas mañanas
y de mis noches,
las últimas lágrimas.
Volveré a ti,
aunque nunca me he ido,
y seremos otra vez
cielo y mar...
arena y espuma...
profundidad e infinito...

Matt Monro - Alguien Canto (The Music Played)

2012-01-31T06:16:00.001+01:00

Soledad Alvarez,

2012-01-31T06:12:00.000+01:00

Marco mi territorio con la lengua,

la tierra de carne y hueso donde retoña el instante
hasta abrir los cauces de la eternidad:
alto pelaje nocturno poblado por mis huellas,

escrutable en sus orificios,

en el gozo presentido que asciende por celajes de temblor
como pez en vorágine de líquenes y arenas tibias.
No hay reparos que no deshaga mi lengua
ni espacio intocado que no explore
este lento acariciar mamífero en la noche del primer fuego,
hombre y mujer descubriéndose,
olisqueándose donde crece una flor viva
y la sed abreva en pozos y estalactitas íntimas.
Aquí hueles a cardumen y médanos tibios,
aquí rezuma un dulzor que extiende su espesura
y se derrama como ofrenda en la planicie esférica del vientre.
Movimiento miscible. Desgarradura de velámenes.
Yo oigo el ir y venir del tiempo en su marea,
dejándome ir me encuentro conmigo en lo que abrasa

- entraña henchida de goce y soledades-

y entre un latido y otro
acezante
la infinitud de la pequeña muerte.

PRIMER ENCUENTRO

FRANK RUFFINO

2012-01-31T06:05:00.000+01:00

CONVICCIÓN
Pretendo levitar en esta noche.
Mi geco se alza
conmigo, dormidos los dos,
como benditos.
Mas esta realidad malsana
aprendida de niños
nos acerca
a la sábana
con la fuerza de gravedad

más repugnante conocida nunca,

mientras pienso
que no soñar
es el mayor indicio
de que uno es miserable.
(De “Viaje de ausentes”, 2006)

Juan María Jiménez López

2012-01-31T05:56:00.001+01:00

Juan María Jiménez López

Loja, Andalucía-Granada, Spain

Nace en Loja (Granada) en 1956. Estudia Ciencias Empresariales en la Universidad de Granada, y Animación Sociocultural en la UNED. Vinculado al periodismo desde 1991, fue director de Aquí TV, Onda Loja Radio y el periódico El Corto de Loja hasta 2009, siendo en la actualidad subdirector. Comienza a escribir poesía a mediados de los años 70, publicándose en 1979 el libro “Trescientos gramos de poesía”, del que fue coautor con otros tres poetas, con prólogo de Juan de Loxa, quien a su vez dedicó a este poemario uno de los programas radiofónicos de “Poesía 70” (Premio Ondas). Ha ofrecido numerosos recitales poéticos, espectáculos poéticos audiovisuales y publicado en diversas revistas. En 2000 queda finalista del primer Premio Artífice de Poesía, incluyéndose sus poemas en el libro Proemio Uno. En todos estos años se fueron configurando seis libros que no vieron la luz como obra independiente y que se corresponden con los seis apartados que aparecen en el libro “Sin orden y con cierto” que se presentó en 2009 mediante un espectáculo audiovisual y teatral. Prepara una nueva publicación. Participó en el I Premio de Poesía Addison de Witt (2010) y colabora en el blog Videopoetry.

Solía de niño

confundir muchas cosas:
unas de niños y otras no.
Creía, por ejemplo, ser siempre mayor
a la edad con que me trataban y mientras tanto
ellos envejecían y envilecían ante mis ojos como el caracol
de un cuento infinito.
Arreció pronto la barba para mis adentros,

siglos antes que en mis mejillas de ángel y no apreciaban

la solidez del hombre que era. Puede
que ellos y yo
hablásemos lenguajes diferentes o mirásemos
hacia otro lado, cada cual
a su ventura.
Conocí el arte antes que el sexo
y hube de callarlo por años y años. Los demás
acariciaron el pubis de las rosas antes de la primavera,
yo hube de esperar al verano de los primeros verbos. Pero fui feliz
porque conocí a un poeta ebrio
que versificaba con sus manos la divinidad de la tierra
y glorificaba con sus pupilas y su lengua
la rotundidad de la carne y sus contornos.
Quise desde entonces crecer conspirando versos
mientras los otros decapitaban pájaros o mariposas,
y reconocí por primera vez la distancia
entre la vida y la muerte
o el designio de los dedos.
Pero fue suficiente para amar por amar
y sentir por sentir
en las mañanas hirientes de sol y anhelos
y temer por temer
y llorar por llorar
en los días grises de soledad y hastío.
Luego, alguien añadió que era pronto
para desconsiderar lo cierto y abrazar los sueños,
que llegaría el tiempo de las luces con el ocaso
y me negué y renegué de su agorero encargo.
Jamás falté desde ese instante
a la libertad como dogma, como un dios apacible
contiguo y certero
que nunca falta de mi bolsillo.

Juan Disante,

2012-01-31T05:42:00.000+01:00

La playa

El verano se ha ido con tus cosas a cuesta.

Sólo me queda barrer las arenas
con un paso enlutado

y encontrar las sombras

de tus perdidos clamores,
tu lápiz labial,
una horquilla,
tus preguntas,
el anillo,
tu esencia preferida,
la discusión sobre el desarreglo.

Tu acaracolada huella mutará mi forma.

Sólo me queda
pedirle al mar que no se la lleve
con la última ola,
hasta algún otro cierto
destonado verano.

Alejandra Pizarnik,

2012-01-30T11:19:00.000+01:00

Si te atreves a sorprender 
la verdad de esta vieja pared; 
y sus fisuras, desgarraduras, 
formando rostros, esfinges, manos, clepsidras, 
seguramente vendrá 
una presencia para tu sed, 
probablemente partirá 
esta ausencia que te bebe.

Carlos Edmundo de Ory,

2012-01-30T11:15:00.000+01:00

Estar contigo es un vocablo insólito...

Estar contigo es un vocablo insólito
y el día que se rompa en pedacitos
el enorme silencio del olvido
será un eco anacrónico en mis noches

Alejanado de tu hechura a tientas
repitiendo sintigo en mi destierro
ya no cultivaré la corteza uniforme
de una estrella en la punta de mis dedos

Eres tan espantosamente joven
que estar contigo es un regalo loco

De "Miserable ternura"

Aitana Alberti,

2012-01-30T11:10:00.000+01:00

Si el campo de batalla se tornase la patria
si deformes figuras fallecieran
después de tanto contaminarme el mundo
en mi costado izquierdo
junto al vértice extremo del corazón
nacería un huerto
la sorpresa del árbol
la manzana
el gesto
—leve ascenso de la mano hacia el aire
alrededor del fruto—
no el fruto
sino la dulce promesa roja en tu boca

ALBANO CARUSO

2012-01-30T11:07:00.000+01:00

Ada Salas,

2012-01-30T11:04:00.000+01:00

Sólo el ave conoce
los exactos perfiles.
De sus ojos aprendo
el universo miniado
el eterno poniente que oscurece
las islas.
Puedo ver la verdad:
el lento claudicar del horizontes
y su amarga
caída.

Soledad Alvarez

2012-01-30T09:15:00.000+01:00

Soledad Alvarez nació en Santo Domingo, el 12 de noviembre de 1950. Estudió Filología, con especialidad en Literatura Hispanoamericana, en La Habana, Cuba. Trabajó junto a Manuel Rueda en el suplemento cultural «Isla Abierta», del periódico Hoy. Es autora de De tierra morena vengo (1986) y Vuelo posible (1994) uno de los libros de poesía más originales publicados en la República Dominicana durante los útimos treinta años. También ha publicado La magna patria de Pedro Henríquez Ureña (1980), Ponencias del Congreso Crítico de Literatura Dominicana (1994) y Complicidades (1998)

DECLARACIÓN

Juro vivir mi vida
sin treguas
armada hasta la muerte
sin aflicciones ni miserias
con mis culpas y derrotas bien lavaditas
y aireadas vivir
sin torturadores o con ellos
pero sin pie para la traición

sin santos ni sobornos

sin traidores o con ellos
pero sin pie para la traición
vivir amor
aunque me rompa el alma
pasajera de desastres
ventrilocua de lo indecible
contrabandista de valijas rotas
de amores y contramores
aunque me toque la muerte
aunque me claven las uñas
vivir con lentitud o con demencia
con la luz o sus negruras
ahora y después
hasta ganar la batalla.

Imagen de :
Knights Point

Susana Rodriguez Tuegols

2012-01-29T17:13:00.001+01:00

Muertes odiosas

Mis dedos huelen el recado

que el sol ha ensombrecido

desde la laguna en el ocaso

y han visto la tersura

de una mariposa iluminada.

Ellos palpan y silencian

los sentidos inquietos

para beber la miel

de las abejas

que regalaron vida

sobre muertes odiosas.

¿Qué es la poesía?

2012-01-29T17:07:00.001+01:00

Pedro Javier Martín Pedrós Copyright ©,

2012-01-29T03:21:00.000+01:00

Te sentí corriendo en pleno desierto,
con tus zapatos de charol hacia
ninguna parte.

Te sentí llorando en yates de lujo,

en forma de cayucos camuflados

de libertad.

Te sentí sobre mi pecho desnudo,
con mirada de ángel convertido
en hombre de color.

Te sentí en mis manos distraídas,

llenas de cursilería y de vergüenza

escondida.

Te sentí en la mirada del espejo
esta mañana, preguntándome
por mis sonrisas
y sueños oxidados.

Iki

2012-01-29T03:10:00.000+01:00

POEMA DE UN INMIGRANTE

"Dejo mi esposa, mis dos hijos, mis padres y mis amigos...

Dejo mi pueblo, mi cultura y mi patria".

Aunque no quisiera,
ya voy camino hacia el NORTE.
Llevo conmigo todo y nada.
Llevo mis raíces pues me sacaron

de la tierra que Dios me había prestado.

Dejo mi esposa,
mis dos hijos, mis padres y mis amigos...
Dejo mi pueblo, mi cultura y mi patria.
No me queda mucho...
Hasta la mochila me volaron...
Aún me queda la fe, la esperanza
y el sueño de llegar al NORTE,
y un corazón lleno de tristeza ...

Aún así sueño...

lo mismo que todos los migrantes ...
De regresar a los míos
y vivir como Dios quiere que viva todo ser humano...

Manolo Garcia - Lo Quiero Todo

2012-01-29T03:03:00.001+01:00

Belén Reyes

2012-01-29T03:00:00.000+01:00

Debería ser feliz
y todas esas cosas.

Tengo amor, un trabajo,

Una casa. (Su sombra).
Debería sentir
Heidis corriendo. Rosas
sin espinas creciendo.
Debería ser otra.
¿Y qué te falta a ti?
¿ y a ellos qué les sobra?.
Un pecho es un país
Un puzzle en la memoria
Encaja lo que puede
Lo que sabe lo ignora.
Me sirven para nada
Los versos y las hostias

Debería ser feliz

Y todas esas cosas.
Tengo calefacción
Buenos amigos. Sorna
Para entender la vida
Y sus manos rugosas.
Pongo el telediario
Pongo a Dios
Pongo a Estopa
Pongo el culo al fichar
Pongo aunque nadie ponga
Debería ser feliz
y todas esas cosas

Belén Reyes

Viviane Nathan

2012-01-29T02:56:00.000+01:00

Viviane Nathan nació en Montevideo en 1953 y a los 15 años se traslada a la ciudad de Panamá en donde continúa sus estudios secundarios y encuentra tierra fecunda para su quehacer poético. Realizó estudios de Publicidad en la Universidad de Panamá. Su obra "Un reloj sin horas" le mereció una distinción con Mención honorífica en el Premio Universidad 1972. Ha publicado: "Aprendo sin conocer el nombre de las cosas" (Panamá 1977), "Ansiedades de mujer con el rostro a la intemperie" (Panamá 1985) y "Tiempo Justo" (Edit. Torremozas, Madrid 1990). En la actualidad se dedica a la fotografía y ha establecido su residencia en Israel.

FINAL DE UN POEMA

Dejaré las notas en su sitio,
miraré más allá de los objetos,
cantaré hacia adentro, como siempre,
lloraré hacia fuera,
tomaré el peso acostumbrado de mi cuerpo,
giraré los pasos:
el futuro es un enigma…
Sentiré no sé qué cosas
y en las cálidas noches de estas tierras
dormiré como muchos,
con los ojos abiertos,
con el alma despierta
y mis pies sólo cubriendo la cama, en silencio.
Yo no sé conjugar los infinitos verbos
del idioma eterno…
No te conozco, compañero.
Mi vida es agradable comparándola con otras,
pero es escasa frente a mis expectativas.
Por eso te cuento
que cruzaré la vereda
y callaré
como siempre,
para que nadie se ría,
para que nadie cuestione,
para que nadie sepa lo sola que me siento.

Ángel Cabrera,

2012-01-29T02:50:00.000+01:00

Mendigo del deseo
Yo soy el mendigo a la puerta de tu cuerpo
y soy el que espera el abrir de tus muslos
a la par que el repicar de tus sagrados pechos.

Yo soy el que espera fuera, andrajoso
y desnudo y sediento esperando el diezmo

de tu sudor esquivo, de tu lamento sordo.

Yo soy el que busca en tu boca los rezos
y las súplicas en el cielo de tus olores
mientras construye con tus gemidos su credo.

Yo soy el que se persigna a tu paso sensual

y busca la compasión de tu deseo más oculto
invocando a la virgen tras la mujer fatal.

Yo soy el que te reza en la dura necesidad
y soy el que penetra tus más temidos secretos
en busca de las rasgada raja de tu moralidad.

Razul,

2012-01-29T02:42:00.000+01:00

"Y ESTO"
Son las cuatro,
la madrugada me despierta
para que no deje de oír
un “y esto” que golpea.
Se cuelan, como agujas,
hiriendo a su paso
hasta que se clavan
en el esternón;
noto la falta de aire,
me cuesta respirar.
Siguen llegando,
esta vez en láminas
de papel blanco y fino,
caen en capas
y se acoplan en el cerebro
hasta llenarlo.
El desfile de “y esto”
se convierte en pegatinas,
son arrastradas
por la corriente de sangre
hasta llegar al corazón,
allí hacen uso de su propiedad
y quedan adheridas
hasta dejarlo inmóvil.
Ahora parece que hay calma
quizás estén afectados los oídos.
No, no es eso
porque no puedo moverme.
Comprendo y comienza
el llanto por mi ausencia
como cada vez que muero.

Kitaro - Matsuri (喜多郎-祭り)

2012-01-28T10:57:00.001+01:00

Jorge Robledo Ortiz

2012-01-28T10:56:00.000+01:00

Fue un poeta que nacio en Santafe de Antioquia en el año de 1917:
Se ubico en la categoria de los cantores populares de Antioquia y fue llamado por sus coterraneos como el "poeta de la raza", fue nombrado por la catedral metropolitana de medellin como poeta mariano, talvez debido a que en sus inicios como estudiante asistia a un colegio jesuita, estudio ingenieria y periodismo en España, luego ejercio como periodista en las principales ciudades de Colombia.
Gano muchos premios y concursos folcloricos ( dos mazorcas, un hacha, un arriador simbolo de la region, y orquideas de oro).
Sus libros de poesias mas representativos son: Poemas(1961), Dinastia (1952), cuento de mar y otros poemas (1980), mi antologia (1984), la niña maria (1984) entrre otros

Maternidad

Un arrullo de sangre por las venas.
Un cansancio de luz en las pupilas,
un escozor de ala en las axilas
y en la carne un preludio de azucenas.

Un lento madurar de horas y penas,
sordo río de noches intranquilas,
y en el simple silencio en que te exilias,
buscar los senos y encontrar colmenas.

Sentir más cerca la razón del nido.
Pulsar toda la espera en un latido,
analizar la curva en las corolas,

y escuchar que tu angustia se convierte
en un llanto que triunfa de la muerte
sobre un encendimiento de amapolas.

Maternidad

Maná - Bendita Tu Luz (Music Video)

2012-01-28T09:25:00.001+01:00

Olvido García Valdés,

2012-01-28T09:23:00.000+01:00

Reseña biográfica

Poeta española nacida en Santianes de Pravia, Asturias, en 1950.
Licenciada en Filología Románica y en Filosofía, co-dirige la revista Los Infolios, es directora del Instituto Cervantes
de Toulouse, y es miembro del consejo editor de El signo del gorrión creada en 1992. Ha sido jurado de varios premios
literarios, ha publicado artículos críticos en diversos medios periodísticos y tradujo «La religión de mi tiempo» de Pier
Paolo Pasolini.
Sus poemas han sido traducidos al francés, inglés y alemán y han sido recogidos en importantes antologías. La revista
francesa Noir et Blanche y la revista inglesa Agenda le dedicaron un número monográfico. En 1990 ganó el Premio Ícaro
de Literatura por su libro «Exposición», en 1993 el Premio Leonor de Poesía por «Ella, los pájaros» y en 2007 el Premio
Nacional de Poesía por su obra «Y todos estábamos vivos».
Además es autora de los libros de poesía «El tercer jardín» en 1986, «Caza nocturna» en 1997, «Del ojo al hueso» en 2001
y su poesía reunida en «Esa polilla que detrás de mí revolotea». ©

Te busco por las calles...

te busco por las calles

de casas en ruinas y olor acre,

no hay timbres ni nombres;

te encuentro y me miras

pequeño y envejecido, no eres tú,

te pones un sombrero rayado

de ala vuelta y mínima, te vas

De "Ella, los pájaros" 1993

pendulo

2012-01-28T09:17:00.000+01:00

Antonio Gala,

2012-01-28T09:14:00.000+01:00

Alargaba la mano y te tocaba...

Alargaba la mano y te tocaba.
Te tocaba: rozaba tu frontera,
el suave sitio donde tú terminas,
sólo míos el aire y mi ternura.
Tú moras en lugares indecibles,
indescifrable mar, lejana luz
que no puede apresarse.
Te me escapabas, de cristal y aroma,
por el aire, que entraba y que salía,
dueño de ti por dentro. Y yo quedaba fuera,
en el dintel de siempre, prisionero
de la celda exterior.
La libertad
hubiera sido herir tu pensamiento,

trasponer el umbral de tu mirada,

ser tú, ser tú de otra manera. Abrirte,

como una flor, la infancia , y aspirar
su esencia y devorarla. Hacer
comunes humo y piedra. Revocar
el mandato de ser. Entrar. Entrarnos
uno en el otro. Trasponer los últimos
límites. Reunirnos.....
Alargaba la mano y te tocaba.
Tú mirabas la luz y la gavilla.
Eras luz y gavilla, plenitud
en ti misma, rotunda como el mundo.
Caricias no valían, ni cuchillos,
ni cálidas mareas. Tú, allí, a solas,
sonriente, apartada, eterna tú.
Y yo, eterno, apartado, sonriente,
remitiéndote pactos inservibles,
alianzas de cera.
Todo estuvo de nuestra parte, pero
cuál era nuestra parte, el punto
de coincidencia, el tacto
que pudo ser llamado sólo nuestro.
Una voz, en la calle, llama y otra
le responde. Dos manos se entrelazan.
Uno en otro, los labios se acomodan;
los cuerpos se acomodan. Abril, clásico,
se abate, emperador de los encuentros.
¿Esto era amor? La soledad no sabe
qué responder: persiste, tiembla, anhela
destruirse. Impaciente
se derrama en las manos ofrecidas.
Una voz en la calle....Cuánto olor,
cuánto escenario para nada. Miro
tus ojos. Yo miro los ojos tuyos;
tú, los míos: ¿esto se llama amor?
Permanecemos. Sí, permanecemos
no indiferentes, pero diferentes. Somos
tú y yo: los dos, desde la orilla
de la corriente, solos, desvalidos,
la piel alzada como un muro, solos
tú y yo, sin fuerza ya, sin esperanza.
Idénticos en todo,
sólo en amor distintos.
La tristeza, sedosa, nos envuelve
como una niebla: ése es el lazo único;
ésa la patria en que nos encontramos.
Por fin te identifico con mis huesos
en el candor de la desesperanza.
Aquí estamos nosotros: desvaídos
los dos, borrados, más difíciles,
a punto de no ser....¿Amor es esto?
¿Acaso amor es esta no existencia
de tanto ser? ¿Es este desvivirse
por vivir? Ya desangrado
de mí, ya inmóvil en ti, ya
alterado, el recuerdo se reanuda.
Se reanuda la inútil existencia....
Y alargaba la mano y te tocaba.

FLAMENCO TV -'Convivencias' en Nîmes 2012 - Manolo Franco, Laura Vital...

2012-01-27T18:03:00.002+01:00

Extracto del espectáculo "Convivencias" con el poema "Estaban tan hechos a perder" del poeta Antonio Orihuela.

Ernesto Cardenal,

2012-01-27T17:26:00.000+01:00

Cuídate, Claudia,
cuando estés conmigo,
porque el gesto más leve,
cualquier palabra, un suspiro

de Claudia,
el menor descuido,

tal vez un día
lo examinen eruditos

Y este baile de Claudia
se recuerde por siglos

Claudia, ya te lo aviso.

Odvidio Reyna

2012-01-27T17:22:00.000+01:00

bio-bibliografía

Nació en marzo de 1982 en Monterrey, Nuevo León. Estudió Letras en la UANL. Sus textos han aparecido en revistas y periódicos como: Milenio, Armas y Letras, Cathedra y Parteaguas. Figura en las antologías Versos veraniegos (Conarte, 2008); Verso Norte 2008. Bitácora de voces (UANL / Posdata, 2009) y en los colectivos El vacío de las calles no vacías: Literatura Joven Universitaria (UANL, 2006) y El rock es puro cuento (UANL / La Rocka, 2007). Colaboró con el colectivo NIT. Noche y Poesía de Torreón, Coahuila.

Confesión de un suicida fanático mientras se sacude el polvo de los hombros en la estación del metro:

cada vez que espero al metro veo las vías y pienso: qué guapas se están poniendo, creo que me estoy enamorando.

una voz lejana le respondería:

polvo serás,mas polvo enamorado.

Luis Felipe Comendador,

2012-01-27T17:12:00.000+01:00

Ce soir, J'ai le coeur mal - Esta tarde tengo el corazón mal

Hace tiempo que sólo hablo en pasado,
que apenas soy capaz de atisbar un ahora
triste,
tristísimo...
y, solo, me refugio en los recuerdos
como queriendo encontrarme
en un calor de antes
que ya es frío.

Lloro a veces
y no sé por qué lloro,
quizás para intentar
buscarme en la humedad de mis mejillas.

La soledad es dura compañera
en tardes como ésta,
tardes en que la muerte
sería el mejor láudano.

Siento latir mi piel
de cartón piedra.

Victor Manuel Guzmán Villena,

2012-01-27T17:03:00.001+01:00

VISIONES EN MIS PENSAMIENTOS

Tu eres mi refugio en donde
se repliega mi actividad
y se despliega mi afectividad
Tu eres el universo sin fronteras
palpitante y transformador
donde las constelaciones de mi amor
forman espirales que se elevan
a los espacios libres de tu alma

Beatriz Hernanz Angulo,

2012-01-27T11:26:00.000+01:00

Beatriz Hernanz es doctora en Filología Hispánica por la Universidad Complutense de Madrid. Ha desarrollado simultaneamente la labor docente universitaria con la creación literaria. Así mismo, la crítica y la gestión cultural. Ha ejercido la crítica literaria en las secciones culturales del ABC (1992-1998), El Mundo (1998-2008) y El País (2009-). Colabora además en las revistas Turia, Cuadernos del matemático, Barcarola, etc.

Ha publicado numerosos artículos y ensayos sobre literatura española, especialmente sobre teatro clásico y contemporáneo, y en el campo de la traducción ha hecho versiones en castellano de poetas como Eugenio Montale, E.E. Cummings y W. Swzymborska .

Actualmente reside en Madrid y es coordinadora del área de Humanidades del programa de becas de la Fundación Carolina.

Entre sus libros de poemas, destacan los siguientes: La lealtad del espejo (1993), La vigilia del tiempo (1996), La epopeya del laberinto (2001) y La piel de las palabras (2005), Los volcanes sin sueño (2011). Ha participado con sus poesías en numerosas obras colectivas.

Nana, niña, nana.
La nieve envejecida de la plaza.
Amaina el fiel invierno
en la luz cansada de diciembre.
Se duerme tu nombre, niña,
en una ciudad de silencios de agua.

Nana, niña, nana.

el tiempo se disfraza con tu infancia.
Y con calma trágica,
detiene a aquel gato rubio y solo,
domestica tus sonrisas,
deshila los volcanes más huraños.

Nana, niña, nana.

El mar está elocuente en esta noche.
Con su camisa blanca,
canta, aterida, la sirena,
en la raíz de las sombras,
-camelias de sangre y de relámpagos-.

Nana, niña, pena.
Niña, nana, agua.

Beatriz Hernanz Angulo

Eladio Orta,

2012-01-26T08:36:00.000+01:00

CACA ANDANTE ARTÍSTICAMENTE ILUSTRADA

Lo lograste
me dice
premios literarios
felicitaciones de delegados culturales
antologías varias
críticas en los suplementos
culturales más influyentes

presunta joven novia

mamón rozas el poder

te has convertido en el arquetipo
de gilipollas literario

Leonard Cohen,

2012-01-26T08:22:00.000+01:00

Reseña biográfica

Poeta, novelista y cantante canadiense nacido en Montreal

en 1934.

A los 21 años, tras obtener la Licenciatura en Literatura Inglesa por la Universidad McGill de Montreal, publicó su primer libro de poemas, "Let Us Compare Mythologies", en el que deja entrever la influencia que han dejado en él las religiones católica y judía.

Su obra posterior incluye temas de sexo, amor, religión y política, marcando en todas el espíritu rebelde que siempre le ha acompañado y su personalidad depresiva. De esta época son las siguientes obras: "Flores para Hitler" en 1964, "La Caja de Especias de la Tierra" en 1965, "Parásitos del Paraíso" en 1966, "La Energía de los Esclavos" en 1969 y sus novelas "El Juego Favorito" y "Los Hermosos Vencidos".

En 1990, agobiado por el inconformismo, decidió ordenarse como monje de la religión Zen. En 1999, después de casi nueve años en el monte Baldy, abandonó los hábitos para dedicarse de nuevo a la música y la poesía. ©

Destino

Quiero que tu cálido cuerpo desaparezca
educadamente y me deje solo en la bañera
porque quiero considerar mi destino.
¡Destino! ¿por qué me encuentras en esta bañera

ocioso, solo, sin lavar, sin siquiera

la intención de lavarme excepto en el último momento?
¿Por qué no me encuentras en lo alto de un poste de teléfonos,
reparando las líneas que van de ciudad a ciudad?
¿Por qué no me encuentras cabalgando a través de Cuba,
un hombre gigantesco con un machete rojo?
¿Por qué no me encuentras explicando máquinas
a pupilos poco privilegiados, españoles negroides,
contentos de que no sea un cursillo sobre escritura creativa?
Vuelve aquí pequeño y cálido cuerpo,
es la hora de otro día.
El destino ha huido y yo te elijo a ti
que me encontraste mirándote fijamente en un almacén
una tarde hace cuatro años
y has dormido conmigo desde entonces.
¿Qué te parecen mis ojos de pescador después de todo este tiempo?
¿Soy lo que esperabas?
¿Acaso estamos demasiado tiempo juntos?
¿Acaso se avergonzó el destino ante la doble toalla turca,
nuestro conocimiento de nuestras pieles,
nuestro amor que es proverbial en todo el bloque,
nuestro acuerdo de que en cuestiones espirituales
yo debo ser el Hombre del Destino
y tú la Mujer de la Casa?

Maná - Mariposa traicionera (Video)

2012-01-26T05:10:00.001+01:00

Jorge Luis Borges,

2012-01-26T05:07:00.000+01:00

POEMA DE LOS DONES

Nadie rebaje a lágrima o reproche
Esta declaración de la maestría
De Dios, que con magnífica ironía
Me dio a la vez los libros y la noche.

De esta ciudad de libros hizo dueños
A unos ojos sin luz, que sólo pueden
Leer en las bibliotecas de los sueños
Los insensatos párrafos que ceden

Las albas a su afán. En vano el día
Les prodiga sus libros infinitos,
Arduos como los arduos manuscritos
Que perecieron en Alejandría.

De hambre y de sed (narra una historia griega)
Muere un rey entre fuentes y jardines;
Yo fatigo sin rumbo los confines
De esa alta y honda biblioteca ciega.

Enciclopedias, atlas, el Oriente
Y el Occidente, siglos, dinastías,
Símbolos, cosmos y cosmogonías
Brindan los muros, pero inútilmente.

Lento en mi sombra, la penumbra hueca
Exploro con el báculo indeciso,
Yo, que me figuraba el Paraíso
Bajo la especie de una biblioteca.

Algo, que ciertamente no se nombra
Con la palabra azar, rige estas cosas;
Otro ya recibió en otras borrosas
Tardes los muchos libros y la sombra.

Al errar por las lentas galerías
Suelo sentir con vago horror sagrado
Que soy el otro, el muerto, que habrá dado
Los mismos pasos en los mismos días.

¿Cuál de los dos escribe este poema
De un yo plural y de una sola sombra?
¿Qué importa la palabra que me nombra
si es indiviso y uno el anatema?

Groussac o Borges, miro este querido
Mundo que se deforma y que se apaga
En una pálida ceniza vaga
Que se parece al sueño y al olvido.

Sitio web de esta imagenreligionaula.blogspot.com

Amalia Bautista,

2012-01-26T05:01:00.000+01:00

Desnudo De Mujer

Para ti nunca fui más que un pedazo
de mármol. Esculpiste en él mi cuerpo,
un cuerpo de mujer blanco y hermoso,

en el que nunca viste más que piedra

y el orgullo, eso sí, de tu trabajo.
jamás imaginaste que te amaba
y que me estremecía cuando, dulce,
moldeabas mis senos y mis hombros,
o alisabas mis muslos y mi vientre.
Hoy estoy en un parque, donde sufro
los rigores del frío en el invierno,
y en verano me abraso de tal modo

que ni siquiera los gorriones vienen

a posarse en mis manos porque queman.
Pero, de todo, lo que más me duele
es bajar la cabeza y ver la placa:
«Desnudo de mujer», como otras muchas.
Ni de ponerme un nombre te acordaste.

Sitio web de esta imagentodocoleccion.net

Fernando Castro de Isidro,

2012-01-26T04:55:00.000+01:00

no me gustan

las fuentes luminosas
porque el agua esté estancada.
no me gustan,
porque su agua es un agua sonámbula
que camina al borde de un sueño,
sin horizonte,
transida en abanico de espuma
coloreada,
lo mismo que una fulana.

yo prefiero el agua silvestre de los torrentes y ríos que une pueblos y ciudades;
el agua furiosa de los mares y océanos que navegaron corsarios y bajeles:
este agua atlántica que torna, sin artificio alguno, de color azul a mi
idioma y lo convierte en vínculo de unión de tres continentes
e infinidad de historias.

Fernando Castro de Isidro ◦

Gabriela Delgado

2012-01-26T04:51:00.000+01:00

Nosotras

Las Hembras ponemos la palabra y el cuerpo,
el coraje, la paciencia, la caricia, el pan, las manos
y no hacemos del amor un juego.
Nos reconstruimos cada día, aun desde las ruinas.
Desangradas, cicatrizamos en jazmines.

Las Hembras sabemos de cobardes retiradas.

Las hemos visto muchas veces en miradas esquivas,
en silencios agazapados, en estocadas gratuitas.
Las Hembras caminamos de frente, embestimos la vida.
A veces, la magia hecha esquirla nos hiere de muerte.
Es allí donde todo lo que sentimos
no vuelve a traspasar la piel ni la frontera.
(No siempre creer vale la pena.)

Las Hembras ponemos la palabra y el corazón,
aunque no se vea.
Y sin explicarnos por qué, o por dónde,
siempre llegamos.
Siempre.

Gabriela Delgado (Buenos Aires - Argentina)

Raquel Huerta Nava

2012-01-26T04:40:00.000+01:00

EXILIO MARINO

los navegantes enlazan

plegarias cristales

(jauría de alas)

el esquife penetra los oleajes

con firme timón

atraviesa los gritos y las sombras

mar del encarcelamiento

(mapa de preguntas)

precipicio del instante

aliento del océano

ÁNGELES LENCE GUILABERT

2012-01-25T08:30:00.000+01:00

TÚ DECIDES

Soy maleta de cartón
En el fondo del armario

O te quedas

No samsonite perdida
En vuelo de bajo coste

O te vas

niña pastori acariciame la cara

2012-01-25T08:24:00.001+01:00

JUAN FRAU

2012-01-25T08:22:00.002+01:00

A UN NOMBRE EXTRAVIADO EN EL CAMINO

Ya no tengo tu nombre,
lo he perdido,
y ahora
no sé cómo te llamas; no lo encuentro
por los bolsillos, ni en mi calendario,
ni en el aire estancado en las cortinas;
recuerdo algunas letras, pero no sé en qué orden
debo juntarlas; sigo, por lo tanto,
buscándolo, y remuevo
los muebles, la memoria, los zapatos, me asomo
debajo de la cama, y al espejo, y al mundo
que envejece detrás de la ventana.
Tu nombre no aparece.

Lo noté esta mañana, viendo el álbum de fotos;
cada objeto tenía su palabra:
árbol, torre, turista, nube, cielo,
pero tú sólo eras un pronombre,
apenas eras ella:
blusa azul de tirantes, bolso, gafas
de sol, sonrisa, pantalones cortos...
y ella,
y tú,
y cómo te llamabas,
y cómo la llamaba cuando lo hacía en vano,
cuando no respondías, cuando estaba tan lejos
como ahora lo estáis.

No es que quiera llamarte, bien sabemos
que no queda un minuto en los relojes
que rompimos, es sólo
que me gusta saber dónde pongo las cosas,
que no me quiero dar contra tu nombre un día
en el momento menos indicado,
y que noto un vacío escandaloso
en la parte más triste de la lengua:
donde estaba tu nombre tengo un hueco sombrío
que duele cuando va a cambiar el tiempo,
que avisa cuando llega la estación de las lluvias
y asegura una noche interminable
de pupilas clavadas en lo oscuro.

(Recogido en Alzar el Vuelo. Antología de la joven poesía sevillana, 2006)

JESÚS CÁRDENAS SÁNCHEZ

2012-01-25T08:19:00.000+01:00

INSOMNIO

Adentrándote en él te sientes más solo.
Estás más cerca de lo imaginario,
casi de lo novelable. El grado gris
de los objetos, su turbiedad,
su estadio de frontera perdida;

es una vuelta de tuerca a la pesada realidad.

En un momento haces un rápido
recuento de la vida,

la boca se te reseca y la cama se acorta.

La luz de entre los cipreses (Ediciones en Huida 2012)

Ángela Mallén,

2012-01-24T13:05:00.000+01:00

FRÍO
(Axioma Décimo)

Mi madre me llevaba
todo recto por el frío.
Ahora veo la estatua de hielo que éramos
en aquella ciudad vieja del nordeste.

Tuve suerte de erigirme
esperando con ella
en el centro del frío, debajo del castillo.
Yo tenía su fragancia,
¿o era su miedo?
¿o su temeridad?)

Mi madre me llevaba todo recto por el frío.
Había una iglesia grande donde olían
a incienso las gitanas
sentadas en la noble escalinata.
Los gigantes dormían en la Casa
Consistorial.

Mi madre me llevaba
todo recto por el frío.
La calle San Antonio,
enfrente de la tienda
del petróleo y las papas, junto a los Cines Fémina,
hasta la pastelería.

Dos galletas ovaladas:
chocolate y anises de colores.
Ternura, privilegio.
Un cándido secreto.

En el centro del frío,
me comía a mi madre.

Del libro " la noche en una flor de baobad "

Gabriela Mistral,

2012-01-24T13:02:00.000+01:00

Mis libros
Libros, callados libros de las estanterías,
vivos en su silencio, ardientes en su calma;
libros, los que consuelan, terciopelos del alma,
y que siendo tan tristes nos hacen la alegría!

Mis manos en el día de afanes se rindieron;

pero al llegar la noche los buscaron, amantes,
en el hueco del muro donde como semblantes

me miran confortándome aquellos que vivieron.

¡Biblia, mi noble Biblia, panorama estupendo,
en donde se quedaron mis ojos largamente,
tienes sobre los Salmos las lavas más ardientes
y en su río de fuego mi corazón enciendo!
Sustentaste a mis gentes con tu robusto vino
y los erguiste recios en medio de los hombres,
y a mí me yergue de ímpetu sólo el decir tu nombre;
porque de ti yo vengo, he quebrado al Destino.
Después de ti, tan sólo me traspasó los huesos
con su ancho alarido, el sumo Florentino.
A su voz todavía como un junco me inclino;
por su rojez de infierno, fantástica, atravieso.
Y para refrescar en musgos con rocío
la boca, requemada en las llamas dantescas,
busqué las Florecillas de Asís, las siempre frescas.
¡Y en esas felpas dulces se quedó el pecho mío!
Yo vi a Francisco, a Aquel fino como las rosas,
pasar por su campiña más leve que un aliento,
besando el lirio abierto y el pecho purulento,
por besar al Señor que duerme entre las cosas.
¡Poema de Mistral, olor a surco abierto
que huele en las mañanas, yo te aspiré embriagada!
Vi a Mireya exprimir la fruta ensangrentada
del amor, y correr por el atroz desierto.
Te recuerdo también, deshecha de dulzuras,
verso de Amado Nervo, con pecho de paloma,
que me hiciste más suave la línea de la loma,
cuando yo te leía en mis mañanas puras.
Nobles libros antiguos, de hojas amarillentas,
sois labios no rendidos de endulzar a los tristes,
sois la vieja amargura que nuevo manto viste:
¡desde Job hasta Kempis la misma voz doliente!
Los que cual Cristo hicieron la Vía-Dolorosa,
apretaron el verso contra su roja herida,
y es lienzo de Verónica la estrofa dolorida;
¡todo libro es purpúreo como sangrienta rosa!
¡Os amo, os amo, bocas de los poetas idos,
que deshechas en polvo me seguís consolando,
y que al llegar la noche estáis conmigo hablando,
junto a la dulce lámpara, con dulzor de gemidos!
De la página abierta aparto la mirada
¡oh muertos! y mi ensueño va tejiéndoos semblantes:
las pupilas febriles, los labios anhelantes
que lentos se deshacen en la tierra apretada.

Alfonsina Storni,

2012-01-24T12:56:00.000+01:00

DOLOR

Quisiera esta tarde divina de octubre
pasear por la orilla lejana del mar;
que la arena de oro, y las aguas verdes,
y los cielos puros me vieran pasar.

Ser alta, soberbia, perfecta, quisiera,

como una romana, para concordar
con las grandes olas, y las rocas muertas
y las anchas playas que ciñen el mar.
Con el paso lento, y los ojos fríos

y la boca muda, dejarme llevar;

ver cómo se rompen las olas azules
contra los granitos y no parpadear;
ver cómo las aves rapaces se comen
los peces pequeños y no despertar;
pensar que pudieran las frágiles barcas
hundirse en las aguas y no suspirar;
ver que se adelanta, la garganta al aire,
el hombre más bello, no desear amar...
Perder la mirada, distraídamente,
perderla y que nunca la vuelva a encontrar:
y, figura erguida, entre cielo y playa,
sentirme el olvido perenne del mar.

Edita 2012,

2012-01-24T12:49:00.000+01:00

Un año más, una vez más, con todas las fuerzas que nos quedan y con más razones que nunca para hacerlo, con la pasión y la sinceridad a la que no queremos ni podemos renunciar, conscientes del valor que tienen las palabras cuando se ponen al servicio de quienes las necesitan, con 19 años y 22 ediciones por bandera, con la ilusión de seguir llenando de magia, sentido y locura el mundo de la cultura, convocamos a todas las editoriales independientes y ediciones alternativas a reunirse en este rincón, al sur del sur, llamado Punta Umbría, en Andalucía, los próximos días 4 y 5 de mayo de 2012. Este encuentro que marca la diferencia con los sectores convencionales de la edición. Porque ni siquiera las inclemencias de la economía o la escasez de recursos van a impedir que celebremos este festival de la edición alternativa e independiente en Punta Umbría.

Como ya lo hacemos en México y en Colombia, como lo seguiremos haciendo allá donde queden ideas y voluntades, EDITA seguirá siendo ese foro de bibliodiversidad y libertad, donde hemos sabido crecer y convivir durante casi 20 años, 975 editores y artistas en representación de 705 publicaciones, procedentes de 19 países, un horizonte que seguimos construyendo con orgullo quienes siempre hemos creído en las llamadas "causas perdidas", esas que nos liberan de ser la consecuencia de su falta de imaginación, las mismas que dan sentido a tanta realidad todavía por construir.

EDITA es un foro de ámbito internacional que se celebra anualmente desde 1994 en la localidad andaluza de Punta Umbría, en Huelva, y desde 2010 en México D.F. y en la localidad colombiana de Sabaneta. Este foro reúne cada año a editoriales independientes y ediciones alternativas de carácter cultural, para dar a conocer su trabajo y exponer nuevas fórmulas de distribución y difusión de las publicaciones. Es un escaparate singular de las nuevas tendencias del arte y la literatura, y al mismo tiempo es un punto de encuentro e intercambio de experiencias, donde las editoriales promotoras de la bibliodiversidad y la cultura alternativa, tienen oportunidad de dar a conocer sus últimos proyectos, así como reflexionar y plantear nuevas formas de colaboración y cooperación en el terreno de la edición.

EDITA es, además, base fundadora de la RIEPA (Red Internacional de Editores y Proyectos alternativos) por lo cual creemos conveniente y os proponemos participar en esta plataforma de gestión y cooperación de proyectos alternativos en los que muchos estamos inmersos. (www.riepa.org)

EDITA Punta Umbría tendrá lugar los días 4 y 5 de mayo de 2012. Con las fichas de inscripción que lleguen antes del día 29 de febrero, se realizará la selección de los grupos asistentes, que se comunicará en la mayor brevedad. La organización del encuentro tiene previsto cubrir el alojamiento de una persona por editorial y concertará precios especiales para sus acompañantes y editoriales que por limitación presupuestaria quedaran fuera de nuestra cobertura. A quienes lleguéis desde países americanos se os cubrirá el alojamiento y la manutención los días del encuentro.

Si deseas participar debes remitirnos la ficha adjunta por e-mail a: edita.puntaumbria@gmail.com.
Fecha límite de inscripción 29 de febrero de 2012

MÁS INFORMACIÓN:
Uberto Stabile. Ayuntamiento de Punta Umbría. Casa de Cultura.
Plaza de las Artes s/n. Punta Umbría 21100 Huelva
Tfno. 959.49.51.31 / 609.42.77.12 / e-mail: edita.puntaumbria@gmail.com
Webs: www.bibliodiversidad.com, www.riepa.org, www.editamexico.wordpress.com

FICHA DE INSCRIPCIÓN

NOMBRE DEL GRUPO, REVISTA O EDITORIAL:
NOMBRE Y APELLIDOS DEL/DE LA PONENTE
DIRECCIÓN POSTAL:
CÓDIGO POSTAL Y LOCALIDAD:
TELÉFONO:
E-MAIL:
WEB O BLOG:
NOMBRE DE ACOMPAÑANTES:
TÍTULO DE LA INTERVENCIÓN
TIPO DE INTERVENCIÓN (marcar con una X , máximo 2)
Ponencia Microconcierto Performance Recital
(Tiempo máximo de las ponencias y microconciertos 20', recitales y performances, 5' )
NECESIDADES TÉCNICAS:
Enviar esta ficha antes del día 29 de febrero de 2012 a la atención de:

Uberto Stabile edita.puntaumbria@gmail.com

Francisco Peralta Gutiérrez del Álamao,

2012-01-24T12:44:00.000+01:00

Así se dibujan vuestras vidas
Como gotas de agua
suspiran,
en la unidad del destino.
Subyugados los cuerpos,
atraídos por una misma fuerza

en dirección a la tierra,

o a rocas de granito, u océanos de más gotas.
Como lágrimas saladas
una tras otra siguiendo el mismo camino.
Secándose en segundos por ocultar
a las miradas de otros
los trances del dolor y risas.

Como lunas y soles de inversos eclipses

uno ocultando a la otra u otra superponiéndose al uno
Así se dibujan vuestras vidas

Rafeef Ziadah: Nosotros enseñamos vida, señor

2012-01-23T12:34:00.001+01:00

Puri Teruel Robledillo,

2012-01-23T12:07:00.000+01:00

HE APRENDIDO

He aprendido a quererme
más que a tí mismo,
a vivir con las manos vacías, y
a conocerme sin intimidaciones,
sin que nadie pueda sustraerme
ni un ápice de mí.
Porque yo era esa mujer

que se esfumaba al menor
contacto con tu aire,

que se oxidaba cuando tu
saliva rozaba mis sienes,
y moría... despacio.
Siempre me vivías desde tu boca.

Para bien o para mal.

Porque yo era esa mujer
que esquivaba los proyectiles
que lanzaban tus palabras.
Me limitaba a bajar
despacio por tu risa,
y esconderme en la comisura
de tus labios
-mi sitio preferido de tí-
porque tu siempre estabas
a un metro por encima,
y yo era esa mujer
que te miraba desde abajo
y observaba tus gestos,
y vivía solo la vida que te
pertenecía
a tí

Karina Sacerdote

2012-01-23T11:24:00.000+01:00

MIRADA

no sé por qué siempre son los ojos
en mí la imagen de lo universal
de lo pequeño
de la sabia luz de verdad
de la oscura marginalidad de ser
los ojos y el embrujo de los ojos
la noche en la mirada abierta
el día y el rojo de sol entre los párpados
ciegos los ojos a veces
clarividentes otras
los ojos en las manos
en la boca y en los dientes
ojos que muerden
y devoran
y tocan
no sé por qué la vida se extiende
y se muere también
en el círculo de mis pupilas

Desconcierto

2012-01-23T11:18:00.000+01:00

.: De repente, tu voz :.

Me he ausentado

pero, de repente, tu voz…

y decido regresar desde no sé bien donde.

Quizá me haya perdido tantas cosas

como segundos has respirado,

quizá hayas necesitado de mi,

de mis contradicciones, gritándome,

esperando descalza una señal

o tan sólo un par de palabras,
quizá sólo quisieras contarme cómo fue el día,

que pasaste frío bajo la marquesina,

que el trabajo duele a veces,

qué Madrid rebosa de gente, de luz,

y a la vez parace tan deshabitada y gris.

Quizá me dieras por perdido

porque ni yo mismo sé dónde estuve…

pero de repente, tu voz,

tu voz…

y decido regresar.

Fernando Castro de Isidro,

2012-01-23T11:15:00.000+01:00

Dos Extremeños cantan

2012-01-22T19:18:00.000+01:00

No sé de qué compás te
deslizaste, ni en qué estación de
metro te perdí.
No vi llegar al lobo y me
avisaste, las tiendas "se han cerrao
pa'mi"

Aguas Abril, flores en Mayo beso una estatua de
sal
Se fue mi tren, también el barco, solo
en mi puerto de mar...

Me visto de terraza sin licencia, me lo hago de
vuelo sin motor
De aquí pallá como
el inspector Gadget persigo algún indicio
de tu amor

Aguas Abril, flores en Mayo, camino solo por
Madrid, se acerca Junio y cumplo años soy un
extraño para ti

Estoy como Neptuno cuando hiela,
mi horóscopo me dice
"precaución"
Que tú eres Cáncer y hoy es luna llena y aún
tengo que hacer otra canción

Aguas Abril, flores en Mayo, aunque sonría
no soy feliz Junio me quema y llueve en Julio
quizás me vaya a San Fermín

No sé de qué compás te
deslizaste, ni en qué estación de
metro te perdí.
Tampoco oí "Pastor, que viene el lobo", las tiendas
se han cerrado para mí

Aguas Abril, flores en ayo beso una estatua de
sal ,se fue mi tren, también el barco solo
en mi puerto de mar...(Bis)

Solo en mi puerto de mar..(5)

LUIS PASTOR & BEBE

Edita 2012

2012-01-22T19:12:00.000+01:00

Dolors Alberola,

2012-01-22T10:13:00.000+01:00

El Último Tren

Escucho cada noche cómo una voz purísima,
el muchacho tristísimo que cada tarde muere,
me invita a huir, señalando
con la mirada el mar, el mar, el mar.
Domingo F. Faílde
Cojo el tren.

Cojo el tren de la tarde con la mano,

con la mirada sola.

Sola, yo, cojo ese tren vacío que me acerca.

Que me derrama y grita en cada vía.
Que me aleja de ti sin la distancia.
Te veo en la ventana de la sombra
de este tren que ahora pasa y se lleva mi cuerpo
y solamente yo, la que no existo, grito.
Y me quedo sentada en la penumbra
-la verde cristalera de este tren que me conduce,
me zarandea, dice, va gritando tu nombre y sus palabras
son el último humo de la tarde-.
El paisaje, este último y verde y armonioso
paisaje de la tarde
-paisaje como un río de la nada-,
paisaje, en la ventana de invisibles ventalles donde me alojo sola.
Estoy flotando contra tu nombre solo que repite:
-Yo soy la sola tarde de tu vida.
Y, ahora, te amaría
-cuando me veo sola en este tren
y mi cuerpo es el cuerpo que te busca
y no sé ya de mí, porque te supe
y nada ha vuelto ya a ser de otra manera-.
Y ahora dejaría mis manos en tus ojos
y ese tren viajero que llevo entre mis dedos,
junto a tus labios verdes de paisaje.
Y ahora, yo, la sola, la deseante en ti
-esa mujer que mira en tu ventana y tu paisaje
vuelve hasta hacerle sombra-,
esa mujer de ayer -con el pelo más negro-,
la mirada encendida como casa,
la boca a dos vertientes, como un techado ardiente,
deja su rosa ahí, en medio del paisaje. Y ese tren
que la acerca y la aleja y no es el cuerpo,
el que tiene rendido contra un árbol
que ahora es un árbol solo donde ha escrito tu nombre
-con palabras de sangre, solamente, está escrito tu nombre-,
ese tren que la lleva a tu recuerdo solo y la destruye,
ese tren que ahora ella va dejando en tus manos
como un viejo juguete de hojalata -para que tú te rías,
le enciendas tus dos ojos y la beses-,
ahora mismo, ese tren, está abriendo sus puertas,
se para de repente y se detiene
y te invita a subir, y se detiene
y ahora ya ella está adentro y se detiene
y se posa en tus labios, se detiene,
te dice que es el tren y se detiene,
es el último árbol de la tarde -detenido-,
la última ventana de la vida. Y se detiene
hasta que tú la tomes,
la apreses en tus brazos. Se detiene
y no quiere más vida. Se detiene
sin más rostro que el tuyo. Se detiene
y se sabe parada en tu sonrisa. Se detiene
porque sabe que, al fin, es ella el tren
y te lleva a su cuerpo. Se detiene
ese cuerpo desnudo que abandonó hace tiempo. Se detiene,
y ahora te abre sus puertas detenidas.

María José Collado,

2012-01-22T09:59:00.000+01:00

CONMUEVEN

Ojos de exilio, en el dique seco
de un asilo, inalcanzables trenes,
silencio de botellas y cartas.
La calabaza seca de los años,
en una alcoba, donde la luz
hiere el celofán de los recuerdos.

Niños con su disfraz de adultos,
perdido su navío de lápices,
el cascabel de su sonrisa,
entre herramientas, grasa
y horas aplastadas como moscas.

El pan inalcanzable, en una choza
de hojalata, el agua cenagosa,
las manos cuarteadas de la miseria.

La flor de un hematoma
tatuada en la piel sumisa,
lo cotidiano del dolor en cada herida.

La luz dormida en un fichero,
con un rastro de hormigas,
de encanecidos nombres
vertidos mudos en la tinta.

Manuel Carrasco - Otoño, Octubre

2012-01-21T17:00:00.001+01:00

Antonio Porras,

2012-01-21T16:59:00.000+01:00

Ojos verdes

La brisa de la noche

cargada de perfumes

transporta mis anhelos
buscando tu pasión.

Y en ese suave canto

de etéreo sentimiento
circundo tu figura

con trémula ilusión.

Fundido en esa brisa,
en amoroso abrazo,

navego por tu cuerpo

en toda su extensión.

Mientras tú, entregada
compartes temblorosa
caricias y suspiros
que rompen la razón.

La verde ventana de tus ojos
entrega la llave de tu boca.
Tu piel suave
es campo de batalla
de fogosas pasiones.

Tus senos tersos
montañas retadoras
cargadas de promesas.

Tu vientre un tobogán
colmado de ilusiones
que lleva sin premura
a seductora puerta
que abre tu interior.

Y yo,
llevado por la clave,
penetro sigiloso
en todo tu esplendor.
Y dejo de ser yo
y me fusiono en ti.

Rindiendo pleitesía
cabalgo en un caballo,
galope encabritado,
sin bridas y sin riendas
que frenen la pasión.

Mana de mí la vida
que riega tus entrañas
creando una alianza
sellada en el amor.

La vida continúa

2012-01-21T16:50:00.001+01:00

Y la vida continúa, y el ciclo se repite inexorablemente!!
Dejarlo cargar y DISFRÚTARLO

http://vimeo.com/moogaloop.swf?clip_id=9479342&server=vimeo.com&show_title=0&show_byline=0&show_portrait=0&color=00ADEF&fullscreen=1